La chacha

 La señora Teresa era conocida en el vecindario por su rigidez y por su desdén hacia cualquiera que considerara inferior. Cada mañana, sus días comenzaban con el ritual de revisar minuciosamente el trabajo de su empleada de hogar, Rosita, una mujer mayor y callada a quien, según ella, le faltaban modales y sentido de la limpieza. Cualquier falta, por pequeña que fuera, la encolerizaba. El polvo en los estantes, una mancha en el espejo, o una arruga en las sábanas eran motivo suficiente para que Teresa lanzara sus dardos envenenados, solapados primero, pero hirientes con el paso de los días.

—¿No puedes hacer las cosas bien al menos una vez, Rosita? —repetía con voz cortante—. Ni siquiera mereces el techo que te doy. Posiblemente me busque otra chacha, mas joven, mas competente.

Rosita, una mujer delgada y pálida, siempre bajaba la mirada y susurraba disculpas, sin rechistar. Era un misterio cómo soportaba el desprecio diario de Teresa sin quebrarse.

Pasaron meses, y Teresa comenzó a notar algo extraño en la casa. Por las noches, cuando iba a acostarse, encontraba la cama deshecha, como si alguien hubiera estado durmiendo en ella. A veces, sentía una presencia a sus espaldas, un reflejo pasajero en el espejo del pasillo o unas sombras en los rincones. Teresa empezó a sospechar que Rosita estaba abusando de su hospitalidad, que dormía en su cama cuando ella no estaba o que deambulaba por la casa a escondidas. Decidió enfrentarla.

Una noche, después de pasar horas escondida en su cuarto, por si a Rosita se le ocurría usar su cama, escuchó pasos en la cocina. Dejó su escondite y bajó en silencio, y allí estaba Rosita, de pie, en la penumbra, con la mirada fija en la ventana.

—¡Así que es verdad! —gritó Teresa desde el umbral—. ¡Por eso, últimamente, la sabana de mi dormitorio está arrugada y las cosas desaparecen de la despensa! ¡Eres una malagradecida!

Pero Rosita no reaccionó. Simplemente se giró, con una expresión sombría y extraña.

—Señora —respondió con una voz apenas audible—, usted no entiende nada.

Teresa avanzó hacia ella, pero de pronto, un reflejo en la ventana la detuvo. Fue entonces cuando se dio cuenta: el rostro reflejado junto al de Rosita… era el suyo.

El corazón le dio un vuelco, y con un escalofrío recorriéndole la espalda, intentó recordar el momento en el que Rosita había llegado a su vida, el primer día que la había contratado, la primera vez que le había ordenado limpiar el polvo de los muebles. Pero, por más que intentaba, su memoria era un vacío, como si Rosita siempre hubiera estado allí, siempre obediente, siempre resignada.

Fue entonces cuando un recuerdo vago, como un susurro en la oscuridad, afloró a su mente: un espejo, una conversación consigo misma, noches de soledad y descontento, reproches que lanzaba al vacío, un médico que le advertía de los efectos del aislamiento...

La voz de Rosita se alzó en la penumbra:

—La maldad, señora, es solo la cobardía de quien no puede lidiar con su propia vida.

Teresa sintió cómo las palabras de Rosita le perforaban el alma, cada una de ellas era un eco, una recriminación. No había ninguna Rosita. Nunca la hubo. Ella había creado esa figura en su mente, una empleada a la que podía maltratar, una excusa para descargar su desdén, su soledad y su insatisfacción.

La imagen de Rosita comenzó a desvanecerse hasta desaparecer por completo. Solo quedaba Teresa, sola en la cocina oscura, con el eco de sus propias palabras flotando en el aire y el peso de su propia amargura aplastándola.

No hay escapatoria...

 El viento aullaba al otro lado de las ventanas, pero dentro de la casa todo era silencio. Un silencio denso, casi asfixiante. Marta se sentó en el sofá, la luz tenue de la lámpara proyectaba sombras que parecían moverse por sí solas. Había estado sintiendo esa inquietante sensación desde hacía días. Algo invisible, algo intangible, parecía acechar desde las esquinas, siempre al borde de su percepción.

Tomó un sorbo de infusión de tila, pero no le calmó los nervios. Su mente estaba revuelta, atrapada en una espiral de pensamientos oscuros que no podía controlar. Se sentía vacía, como si algo dentro de ella hubiera comenzado a desvanecerse sin que se diera cuenta. Miró su reflejo en el cristal de la ventana y, por un momento, le pareció ver otra figura tras ella. Se giró bruscamente, pero no había nadie. Solo su propia respiración agitada llenando el espacio.

“No hay escapatoria”, murmuró, como si esas palabras hubieran surgido de algún rincón olvidado de su mente. Una frase que se repetía constantemente, susurrada por una voz que no era la suya.

La sensación de que algo la observaba se hizo más intensa. Se levantó de golpe, como queriendo huir de una presencia invisible. Corrió hacia el espejo del vestíbulo y, con la respiración entrecortada, lo miró fijamente. Allí estaba otra vez. La sombra detrás de ella. Pero esta vez no desapareció. Se quedó, inmóvil, observándola. Era una figura vaga, una silueta que se desdibujaba en la penumbra, como si estuviera hecha de humo.

Marta dio un paso hacia atrás, con el terror apretándole el pecho. El ser detrás del reflejo la imitó, moviéndose con ella. Entonces lo entendió. Ese espectro que la seguía, que la observaba desde las sombras, no era otra cosa que ella misma.

Pero no era la Marta que veía en el espejo cada mañana. No, era algo más oscuro. Una versión de sí misma que había crecido en las sombras, alimentándose de sus propios miedos y egoísmos. Era la suma de cada pensamiento mezquino, cada acto de crueldad que había cometido sin remordimientos. Un vampiro moderno, una criatura insaciable que había devorado todo lo bueno que quedaba en su interior.

Marta cayó de rodillas, las lágrimas resbalaban por su rostro. Ahora lo entendía. Vivía atrapada en una prisión que ella misma había construido, con barrotes formados por sus propias pestañas, cegada por su vanidad y su creencia de que era mejor que los demás. Había buscado siempre alimentar su ego, sin importarle el daño que causaba a otros. Y ahora, su esencia se deslizaba lentamente por el desagüe del tiempo, desvaneciéndose en la nada, mientras esa otra Marta —esa sombra, ese fantasma— la reemplazaba.

Los fantasmas que creía ver detrás de las cortinas, los monstruos que la acechaban en la oscuridad, siempre habían sido su propio reflejo. Ahora lo veía claro. Pero ya era demasiado tarde.

La sombra detrás de ella sonrió, una sonrisa vacía y cruel. Marta, la verdadera Marta, había desaparecido.

Te esperaré...

 La bruma se arremolinaba sobre el camino empedrado, engullendo la figura de Clara mientras avanzaba hacia la vieja casona. Sus pasos resonaban apagados, como si el aire mismo cargara un peso que no era de este mundo. Había venido cada otoño, durante años, esperando encontrarlo.

Él, Manuel, había prometido esperarla. "Te esperaré", había susurrado aquella tarde de verano, con una sonrisa que aún ardía en su memoria. Pero el tiempo había pasado, y las estaciones, como el viento, no se detenían por promesas rotas. Clara había aprendido que las palabras se desvanecen como el calor cuando llega el otoño, cuando las hojas caen y la vida se apaga.

La casona se erguía ahora frente a ella, oscura y silenciosa, con ventanas como ojos vacíos que parecían observarla. No había más luz que la de la luna, pálida y distante, pero Clara podía sentir su presencia. Lo había sentido durante todos esos años, susurrando entre las paredes, enredándose entre las sombras del bosque que cercaba la casa.

El aire estaba frío, y con cada paso que daba dentro del vestíbulo, sentía cómo el otoño cubría sus huellas con un manto de hojas muertas. El suelo crujía bajo su peso, y el eco de ese sonido parecía susurrar su nombre, como si la casa estuviera viva, respirando su desesperanza.

"Manuel…" murmuró al viento, más como un ruego que como una llamada.

De repente, un suave toque en su hombro la hizo girar. No había nadie. Solo la penumbra y la tristeza. Pero sabía que no estaba sola. Él estaba allí, en alguna parte, escondido entre las sombras del tiempo que no perdona.

"Te esperaré", repitió en voz baja, de aliento empañando y aire helado.

Entonces lo vio, o creyó verlo, al final del pasillo. Una figura espectral, envuelta en la tenue luz de la luna, apareció por un instante. Sus ojos, que alguna vez la habían mirado con amor, ahora solo reflejaban la distancia de los que ya no pertenecen a este mundo.

Clara se acercó, cada paso más pesado que el anterior, como si la muerte suave del otoño la detuviera. Sabía lo que significaba su presencia. Sabía que él no había regresado como había prometido, al menos no en la forma que ella esperaba. Él estaba atrapado en ese lugar, entre el mundo de los vivos y los muertos, aguardando algo que ella no podía darle.

Cuando al fin estuvo frente a él, sus labios se movieron en un susurro que apenas rompió el silencio: "Si tardas, el otoño cubrirá mis huellas con hojas muertas… y el invierno helará los besos que perdí por el camino".

Pero Clara aun no estaba preparada. Manuel la miró, con una tristeza infinita, y desapareció en el aire frío de la noche, como el eco de un sueño olvidado. Y Clara, comprendió...

El sol siempre espera tu sonrisa

 Cada mañana, Sofía seguía su pequeña rutina: se levantaba antes del amanecer, preparaba una taza de café, y luego, con el calor del sol aún por nacer, caminaba hacia el balcón de su pequeño apartamento. No importaba si el cielo estaba despejado o cubierto de nubes, ella sabía lo que debía hacer: mirar hacia el horizonte, hacia donde el sol siempre esperaba.

Su madre, antes de partir, le había dejado un consejo simple, casi como un juego: “Mira siempre hacia el sol, por la mañana, por la tarde, por la noche o simplemente cuando te apetezca o lo necesites. Te hará sonreír, porque te acordarás de mí. Aunque a veces esté escondido detrás de las nubes, está ahí… esperando tu sonrisa.”

Al principio, Sofía había tomado esas palabras como una manera dulce de aferrarse a la memoria de su madre. Después de todo, ¿cómo podría el sol, una estrella inmensa y distante, estar realmente esperando su sonrisa? Era solo una metáfora, algo poético que la hacía sentir menos sola. Sin embargo, conforme pasaban los días, empezó a notar algo diferente, algo inexplicable.

Una tarde, después de un día particularmente difícil en el trabajo, se desplomó en su sofá sintiéndose derrotada. Miró por la ventana, y el cielo estaba completamente gris. No había ni un rastro del sol, pero recordó las palabras de su madre: "Incluso detrás de las nubes, sigue ahí". Así que se obligó a levantarse y salir al balcón, aunque no veía más que un cielo apagado.

Al principio, no sintió nada especial. Solo una leve brisa que le acariciaba el rostro y el sonido de la ciudad a lo lejos. Pero después de unos minutos, mientras sus ojos vagaban por el horizonte, algo cambió. Sentía como si, a pesar de no poder verlo, el sol estuviera verdaderamente allí, justo detrás de esas densas nubes, observándola. Una cálida sensación se fue apoderando de su pecho, algo parecido a una caricia invisible, una compañía silenciosa que le hacía recordar no solo las palabras de su madre, sino la presencia constante de algo más grande, algo eterno. Y sin darse cuenta, una sonrisa surgió en su rostro.

Con el tiempo, Sofía adoptó este pequeño ritual de mirar al sol en los momentos de angustia o duda. No siempre podía verlo, pero eso ya no importaba. Aprendió que, al igual que el sol, la esperanza y el consuelo no siempre son visibles, pero siempre están presentes, esperando ser encontrados en los momentos más oscuros. Algunas noches, cuando el mundo parecía demasiado grande y frío, se permitía unos minutos bajo las estrellas, recordando que el sol regresaría al día siguiente, sin falta, como una promesa eterna de que todo pasaría.

Un día, una mañana cualquiera, el sol resplandecía en un cielo completamente despejado. Sofía se sentó en el balcón, cerró los ojos y dejó que la luz cálida bañara su rostro. Sonrió de nuevo, pero esta vez no era una sonrisa de consuelo. Era una sonrisa de agradecimiento, por el sol, por las nubes que le habían enseñado a confiar en lo invisible, y por su madre, cuyas palabras habían sido una guía luminosa a lo largo de su vida.

Al abrir los ojos, una ráfaga de viento suave le revolvió el cabello y, en ese instante, sintió como si todo el universo, desde las nubes hasta el sol escondido, estuviera sonriendo con ella.

El tiempo

 El tiempo, esa misteriosa e incomprendida dimensión, parecía gobernar la vida de Laura con una tiranía impredecible. Había días en los que todo se disolvía en un parpadeo: los amaneceres se sucedían a los atardeceres con una rapidez tan violenta que sentía que estaba perdiendo algo, aunque no supiera qué. Lejos de dejarla respirar, el tiempo se le escapaba como arena entre los dedos, y el calendario se poblaba de fechas olvidadas, de promesas incumplidas.

Pero otros días, como hoy, el tiempo la torturaba con su lentitud exasperante. Cada segundo se arrastraba con la pesadez de una eternidad. Laura estaba sentada en el mismo sillón de siempre, en esa sala que había visto pasar su infancia, su adolescencia, y ahora, su adulta espera. Afuera llovía, las gotas golpeaban los vidrios con un ritmo tan monótono que parecían burlarse de su impaciencia. Miraba el reloj de pared como si de alguna manera, concentrándose lo suficiente, pudiera obligar a las manecillas a moverse más rápido. Pero no. Los minutos eran crueles, se detenían en el umbral del tiempo, como si supieran que en su quietud podían quebrar su espíritu.

Esperaba una llamada, una respuesta. Pero sobre todo, esperaba que algo cambiara. Sin embargo, no ocurría nada. Los días anteriores, su vida había transcurrido con una fugacidad incomprensible. Apenas había tenido tiempo para pensar, para sentir, para vivir. Las obligaciones del trabajo, las reuniones, las tareas pendientes, todo eso le había dado la ilusión de que avanzaba. El tiempo pasaba tan deprisa que no había podido detenerse a reflexionar si ese movimiento vertiginoso la estaba llevando a algún lugar.

Hoy, sin embargo, el tiempo se había plantado frente a ella como un juez implacable, exigiendo que enfrentara su verdad. No había más distracciones. Solo ella, el tic-tac del reloj y la incertidumbre de no saber si lo que esperaba iba a llegar algún día. ¿Cómo era posible que la misma dimensión que ayer la empujaba hacia adelante ahora se convirtiera en una celda inmóvil, en un muro que la aprisionaba?

La pregunta la atormentaba mientras el reloj seguía su curso indiferente. "¿Por qué pasa tan rápido cuando quiero que se detenga, y tan lento cuando deseo que termine?" En ese instante lo comprendió: el tiempo no era más que un reflejo de su propia conciencia, una ilusión que se moldeaba según el estado de su alma. Cuando corría sin descanso, el tiempo era una sombra imposible de atrapar; cuando se paralizaba, era un espejo que la obligaba a enfrentarse a lo que más temía: el vacío, la incertidumbre, la espera.

El teléfono, que había estado mudo durante horas, sonó de repente, rompiendo el silencio de la habitación. Laura lo miró con una mezcla de alivio y terror. Al contestar, la voz al otro lado le dio la respuesta que tanto había esperado. Y en ese instante, lo sintió: el tiempo volvió a moverse. No porque lo hubiera hecho realmente, sino porque su ansiedad, esa fuerza invisible que lo distorsionaba todo, se había calmado. Había aprendido que el tiempo no es más que una percepción, y que lo que realmente había estado esperando no era la llamada, sino el momento en que pudiera hacer las paces con la incertidumbre.

El reloj siguió su inmutable marcha, pero ahora Laura ya no estaba atrapada en su tiranía. El tiempo, ese extraño y esquivo compañero de vida, había dejado de ser su carcelero, para convertirse simplemente en lo que siempre había sido: un testigo silencioso del viaje interior que todos debemos recorrer.

Maestro

Bueno...

Ya he visto Maestro…

Una película protagonizada por Bradley Cooper y Carey Mulligan sobre ciertos momentos de la vida del gran Leonard Bernstein. No entraré en detalles sobre si el señor Cooper debería haberle dado otro enfoque, tampoco diré que se vuelve cansina a ratos, no, no hablaré sobre ello, lo que si quiero destacar es un serio problema que tiene esta película, que es, que no encontré por ningún lado al guapo de Bradley sino a Leonard. No sé si es un clon, es su hijo, es un holograma pero se ve muy creíble, tan creíble y natural que al finalizar la escena de la recreación del concierto de la Sinfonía N.º 2 «Resurrección» de Mahler, en la catedral de Ely me levanté de mi butaca y aplaudí. No me dio vergüenza ni nada porque solo éramos dos gatos en la sala, la gente normal no ve esta clase de películas aburridas e insípidas, la gente normal se desmelena en conciertos de “artistas de verdad" con nombres de conejos.

En conclusión…

¡Maestro Bradley, a sus pies, gracias!

Apuesto que en un mundo justo, lejos de las estupideces de una sociedad en decadencia…

“And The Oscar Goes To…”

Maestro

Domingo en la oficina

 Buenaaaas... Mi gente maravillosa, bella, hermosa!

😱DOMINGO EN LA OFICINA😱

🎃¡FELIZ HALLOWEEN!🎃

Creo que hoy es el día idóneo para compartir con vosotros este corto en el que participo.

Hemos puesto el corazón en él, como haremos en todos los proyectos que publiquemos. Optamos por un corto de Terror para Halloween como primer proyecto, género que nos gusta mucho. Espero lo disfrutéis.

BlissalorFilms y Sebastián Alias Sheol XIII os damos las gracias por vuestro apoyo.

Un beso...Un abrazo...

Chipirón

Lo bonito de la verdadera amistad no tiene nada que ver con las veces que hablamos o vemos a una persona sino con lo bien que nos sienta su compañía aunque solo sea una vez cada cinco años.

Este seria el resumen de mi amistad con José Antonio. Nos conocimos virtualmente en las paginas de Blogger coincidiendo en nuestras pasión por la escritura. Eso fue aproximadamente hace 10 años y en estos 10 años que han pasado solo nos hemos visto dos veces, pero fueron dos veces... dos días memorables, momentos y recuerdos que se quedan grabados en el alma.

Gracias por tu amistad José Antonio y muchas felicidades Paloma!

Todos Los Días Sale El Sol - Sheol13 y José Antonio

Edición video - Blissalor Studios

Arreglo Instrumental - Jesús Bautista Bautista

Nothing Else Matters

Lunes, 07:00 h de la mañana. Los acordes desconcertantes de Nothing Else Matters de Metallica llenan los pasillos del metro Alonso Martinez. Un guitarrista sentando en un taburete, mueve los dedos por las cuerdas de la guitarra con pachorra y con cara de asco. No toca muy bien, de hecho toca fatal. Me paro delante de el y le miro. Me sonríe con cierta ironía. Me marcho.

El mismo día. 13:30 h. Nothing Else Matters en el mismo pasillo, el mismo guitarrista y la misma inconstante y molesta cadencia. Paso de largo sin mirarle.

Todos los días durante dos meses aproximadamente, a distintas horas, Nothing Else Matters, el mismo guitarrista, la misma pachorra, la misma cara de asco. 

Sigue tocando fatal pero las monedas llenan la funda de su guitarra. La gente es bondadosa o sorda o no pasa tan a menudo por ahí como yo. Por suerte o por desgracia no soy sordo y tampoco solidario si siento que alguien intenta poner a prueba mi sagacidad y paciencia. 

Esta vez me paro delante de el. 

"¡Al menos aprendete otra!" -le espeto.

Me mira con ojos vacíos y me sonríe. 

Esa sonrisa llega hasta ese rincón desconocido e inexplorado del cerebro que supongo que todos tenemos pero desconocemos y me punza como si fuera la punta de un bisturí. 

Apoyo el estuche en la rodilla y saco la flauta con manos temblorosas. Dejo el estuche abierto en el suelo y le miro fijamente a los ojos. El guitarrista no para de tocar, me sostiene la mirada y sonríe irónicamente. Levanto la flauta por encima de mi cabeza y con gran velocidad la bajo para asestarle un golpe seco en toda la sien, luego otro y otro y otro y luego paro. El cuerpo inerte del guitarrista yace en el suelo en extraña postura. La sangre le está tapando la sonrisa. Me agacho y le musito al oído...

"Este era mi sitio cabrón, este era mi sitio..."

Muebles viejos y bizcocho recién horneado

Pasé veces por ahí, muchas, pero hoy por primera vez vi que la ventana estaba abierta. Es un bajo. Parece que el olor tan peculiar que me acercó el viento hace unos segundos para acariciarme los pelillos de la nariz, sale por esa ventana. Frunzo el ceño cuando las cosquillas me llegan al cerebro. Me suena el olor, me recuerda a algo.

Cuanto mas me acerco a la ventana abierta la visión que se manifiesta delante de mis ojos se vuelve mas clara, mas cercana, mas palpable. 

Ella está sentada en la vieja y chirriante butaca cosiendo, con las gafas en la punta de la nariz, a punto de perderlas. Me acerco mas, y también le veo a él, en el diván leyendo la prensa. Una lagrima se asoma a mi parpado derecho, no quiero llorar, así que presurosamente me alejo de esa ventana y la lagrima se detiene justo antes de brotar.   

Solo es un olor, pero un olor que invade mis sentidos y llena mi memoria de recuerdos, de ellos, de mis queridos abuelos. Ese olor que sale por una ventana abierta como una mano invisible que sin permiso hurga en mi cerebro, es un olor a muebles viejos y a bizcocho recién horneado. La fragancia de mi infancia, recuerdos de tiempos felices, otros tiempos, otra vida, otra gente. 

Me alejo mas, y todo se vuelve mas borroso, distingo aun las siluetas de los que solo viven en el recuerdo y me enfurece que ya no están, que se han ido, que me han dejado solo. Me alejo mas y desaparecen. 

Mientras camino siento como un gran trozo de granito invisible cubierto de musgo se va incrustando en mi corazón.  Es el recuerdo, es el saber que solo es recuerdo, que nunca será otra cosa que un recuerdo y lo cargo sin rechistar toda la jornada, toda la semana, porque no sé pasar pagina, no quiero pasar pagina. No me importa si pesa, si duele, mientras exista y resista el recuerdo, mientras viva, mientras ellos vivan en un olor a muebles viejos y a bizcocho recién horneado, yo lo seguiré cargando.